Bênção

Quando, por uma lei das supremas potências,

O Poeta se apresenta à platéia entediada,

Sua mãe, estarrecida e prenhe de insolências,

Pragueja contra Deus, que dela então se apiada:

"Ah! tivesse eu gerado um ninho de serpentes,

Em vez de amamentar esse aleijão sem graça!

Maldita a noite dos prazeres mais ardentes

Em que meu ventre concebeu minha desgraça!

Pois que entre todas neste mundo fui eleita

Para ser o desgosto de meu triste esposo,

E ao fogo erremessar não posso, qual se deita

Uma carta de amor, esse monstro asqueroso,

Eu farei recair teu ódio que me afronta

Sobre o instrumento vil de tuas maldições,

E este mau ramo hei de torcer de ponta a ponta,

Para que aí não vingue um só de seus botões!"

Ela rumina assim todo o ódio que a envenena,

E, por nada entender dos desígnios eternos,

Ela própria prepara ao fundo da Geena

A pira consagrada aos delitos maternos.

Sob a auréola, porém, de um anjo vigilante,

Inebria-se ao sol o infante deserdado,

E em tudo o que ele come ou bebe a cada instante

Há um gostod e ambrosia e néctar encarnado.

Às nuvens ele fala, aos ventos desafia

E a via-sacra entre canções percorre em festa;

O Espírito que o segue em sua romaria

Chora ao vê-lo feliz como ave da floresta.

Os que ele quer amar o observam com receio,

Ou então, por desprezo à sua estranha paz,

Buscam quem saiba acometê-lo em pleno seio,

E empenham-se em sangrar a fera que ele traz.

Ao pão e ao vinho que lhe servem de repasto

Eis que misturam cinza e pútridos bagaços;

hipócritas, dizem-lhe o tato ser nefasto,

E se arrependem por lhe haver cruzado os passos.

Sua mulher nas praças perambula aos gritos:

"Pois se tão bela sou que ele deseja amar-me,

Farei tal qual os ídolos dos velhos ritos,

E assim, como eles, quero inteira redourar-me;

E aqui, de joelhos, me embebedarei de incenso,

De nardo e mirra, de iguarias e licores,

Para saver se desse amante tão intenso

Posso usurpar sorrindo os cândidos louvores.

E ao fatigar-me dessas ímpias fantasias,

Sobre ele pousarei a tíbia e férrea mão;

E minhas unhas, como as garras das Harpias,

Hão de abrir um caminho até seu coração.

Como ave tenra que estremece e que palpita,

Aos seio hei de arrancar-lhe o rubro coração,

E, dando rédea à minha besta favorita,

Por terra o deitarei sem dó nem compaixão!"

Ao Céu, de onde ele vê de um trono a incandescência,

O Poeta ergue sereno as suas mãos piedosas,

E o fulgurante brilho de sua vidência

Ofusca-lhe o perfil das multidões furiosas:

"Bendito vós, Senhor, que dais o sofrimento,

Esse óleo puro que nos purga as imundícias

Como o melhor, o mais divino sacramento

E que prepara os fortes às santas delícias!

Eu sei que reservais um lugar para o Poeta

Nas radiantes fileiras das santas Legiões,

E que o convidareis à comunhão secreta

Dos Tronos, das Virtudes, das Dominações.

Bem sei que a dor é nossa dádiva suprema,

Aos pés da qual o inferno e a terra estão dispersos,

E que, para talhar-me um místico diadema,

Forçoso é lhes impor os tempos e universos.

Mas nem as jóias que em Palmira reluziam,

As pérolas do mar, o mais raro diamante,

Engastados por vós, ofuscar poderiam

Este belo diadema etéreo e cintilante;

Pois que ela apenas será feita de luz para,

Arrancada à matriz dos raios primitivos,

De que os olhos mortais, radiantes de ventura,

nada mais são que espelhos turvos e cativos!"

Charles Baudelaire